Pailán.

Sempre hai alguén que a lía.
Sempre hai quen a lía mal
e sempre hai quen non (a) sabe liar.
O mítico acomplexado, 
preso en si mesmo, 
de non ter un grande complexo
conducido polo seu ego
a tiralos seus, sacando os do resto.
E busca a felicidade súa,
busca ser alguén para ao mundo.
Presume do impresumible diñeiro
e crése listo sen ter dereito.
Queda mal, sen ter escudos,
acorralado na súa estupidez
só lle queda tirar de insultos.
Para poder aparentar alguén
vai foder(se) co seu orgullo.
mentras ninguén quere saber del.

Sistema

Ando rápido, 

poco a poco,

me voy fijando, 

no destrozo,

imagino, 

pienso en positivo

llevo las manos 

dentro de los bolsillos.

Tengo 

los auriculares puestos,

el resto 

ya lo conozco:

el sonido 

de todos los autos,

conducidos 

siempre por locos

que se paran 

cuando no quieren

viendo cruzar 

al que va en piernas

retrasando 

siempre su destino

aunque este esté escrito 

sin que se den cuenta.

Todo 

está lleno de cristales,

que tienen 

poca transparencia

y son solo escaparates

para estar a la última 

y ser tendencia,

para ir a la moda 

y ser una persona única

vendiéndote 
cuando vendes,

comprándote 
cuando compras.

Yo sigo caminando

por todas las aceras

que llenas de papeleras

siguen hechas mierda

porque no se utilizan,

porque solo se rompen

de tantas patadas

que le dan las vidas

de las personas 

que se corrompen.

Llega la noche asesina

que acaba de matar al día.

¿Será que le echaba reproches

de no haber hablado todavía?

Todo ha cambiado,

ya nada es como antes.

Pero, sin embargo,

yo me vuelvo a casa
como un cobarde

que se levanta esclavo

y se acuesta tarde

con miedo a dormir 
y verse en sueños

como un parásito más 
siervo del miedo.

23

Coma se foses un banco:
ponte a catro patas, desáhuciame o corazón
e deixame nadar no mar da túa cona.

(Nestes tres segundos para toda unha vida)

Primavera.

Chegou a miña casa

abríume a fiestra 

e deixou pasar ao Sol.

Díxome que aínda ía sopralo vento un pouco

polos callos e a fabada 

que comía no inverno.

Pedíume outra oportunidade,

uns meses 

para poder reconciliarme con ela.

Eu xa sei que vai ser igual ca sempre.

Prometeu marcharse se isto non funcionaba.

Non sei se me dan taquicardias

por que vén ou vai.

Non sei se me da alerxia 

ou se son eu a enfermidade nun poema.

Perdido.

He salido del bochorno,
la gente está alborotada.
No llueve, ya es de noche,
el frío me coge
y no te tengo en mi almohada.
Faltas tú
que, haces que falte yo,
que vea sin luz
y que me cague en Dios;
que el pobre, lleno de mierda,
está cansando de mandar
y sale por la puerta pequeña,
sin molestar, dando paz.
Yo te busco, en medio del ajetreo,
en las miradas de la gente
te busco pero no me veo.
Busco rápido, lentamente,
busco pensar a contracorriente,
ser de tu mente residente,
ser una ola de mar caliente,
ser ceniza ardiente;
ser esa sensación de ti,
de vivir por lo que sientes
de follarnos, pensando en morir
y de llorar frente con frente.
Te sigo buscando y te encuentras
opuesta a mi,
a diez metros en un callejón sin salida
del que acabas de salir.
Y avanzas sin percatarte,
soy yo el que está pálido,
blanco y paralizado,
soy yo el que está ahí,
esperando el pecado.
Pues una soberbia tuya bastará para sanarnos.
Mis piernas se quedan en un enclave,
entre el suelo en el que pisas
y mi corazón que ya no late.
Me quedo quieto, tú caminas,
luego pasas por delante
y yo sigo todo mueble, pudiendo respirar tu aire...
Mujer que apareciste,
siendo el pequeño detalle,
hazme hablar para decirte
que necesito que me calles.
Ya ves chica, ya ves, para ti estoy de oferta,
como si fuese el Corte Inglés.
Estoy de temporada, para ti estoy poeta,
de los que hablan del mañana
esperando el ayer, donde tenías interés
de beberme a las diez, de comerme a las tres,
de decirme 'veo, veo' y ser yo lo que ves.
Una monada dantesca, 
castigado a la libertad,
a tener suerte si te encuentra
y sino, a volver a empezar.

'Esta es mi confesión
y, si en ella nada digo,
es que nada tengo que decir.'

Moita tontería.

'De moda está morrer de fame na África,
De moda está durmir na rúa en Europa.
Está moi ben que nos boten das nosas casas
e non ter que levar a nosa boca.'


Vaime estoupala cabeza, eu xa o vexo
tanto tempo pensando, que será o que merezo?
Outro mundo, sen ningunha dúbida,
unha esperanza que afonde no humano,
nunha crenza que me encha de vida.
A igualdade, imploro, pídoa con clemencia,
que xa non son eu só, pídevola a decadencia
deste mundo, que só para para os que teñen cartos,
os porcos, os ruíns, facedores de mendigos e ratos.
Eu doume unha volta, xiro sobre o meu redor,
e non vexo máis que porcas preocupadas do seu fedor
importado, do seu vestido curto, dunhas medias transparentes,
facéndolles xogo coa ignorancia e estar faltas de mente.
Chámame egoísta, mais quero merecelo ca ti.
Un mundo cheo de aire, auga e saúde,
que faga frío ou faga calor, sexa cun ceo azul ou gris.
Quero que se encha de futuro e non de azufre.
Saberías explicarme onde está a liberdade?
Quero pensar que nas persoas, vexo que están no diñeiro,
para mercar uns tacóns e estares á moda 
e os que sacan a pastar ás vacas non teñen nin para queixo.
E quéixome eu, non me podo calar máis,
non podo ver como non goberna a sensatez e gobernan animais,
que son capaces de inventarse guerras, 
que llas sudan as vidas humanas
se poden gañar máis terras. 
E aí os tes, príncipes felices, infantas contentas. 
Empresarios, explotadores, presidentes, estafadores, xornalistas, redactores,
facedores da ignorancia que me sacude por dentro, provocando tremores.
E faime terremoto, e remóntoche, que por cada sílaba gañada, 
unha pancarta escrita, unha nova manada que vai lotar á manifa,
un berro de solidariedade, cos que queren o mesmo e son ignorantes,
unha festa de democracia, que se acaba coma todas, coa chegada da policía.
Unha cuestión máis deste todo nada, corazón dun mundo, que late inxustiza.
E ti mírasme, asustada, que será o próximo que veña? 
Eu xa non podo, non podo ser máis pesimista. Que se isto non escribo, 
afogo, mais se  polo menos, soubese o que digo, falaría. 
Non pretendo solucionar nada, aínda que si me gustaría. 
Agora confórmome con terte na almofada, no comezo das noites e o final dos días. 
Seino. Son tonto, pero entendelo non é cuestión de tolos, é cuestión de vida.